Cuanto tiempo ¿Verdad?, incluso yo creia que nunca jamás volvería pro aquí, pero no me resisto a derribar la Posada, así que ¡hala!

Lo cierto es que perdí la costumbre de escribir hasta las recetas, así que para ir desempolvando los dedos y el teclado blogerirl os pongo estas líneas y un par de poemas de Borges, que me parecieron oportunos.

Hasta...no sé.. la próxima 

Lectores

De aquel hidalgo de cetrina y seca 
tez y de heroico afán se conjetura 
que, en víspera perpetua de aventura, 
no salió nunca de su biblioteca. 

La crónica puntual que sus empeños 
narra y sus tragicómicos desplantes 
fue soñada por él, no por Cervantes, 
y no es más que una crónica de sueños. 

Tal es también mi suerte. Sé que hay algo 
inmortal y esencial que he sepultado 
en esa biblioteca del pasado 
en que leí la historia del hidalgo.
Las lentas hojas vuelve un niño y grave 
sueña con vagas cosas que no sabe.

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano 
que el vano observador que en el espejo 
de silencio y cristal sigue el reflejo 
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano. 

Soy, tácitos amigos, el que sabe 
que no hay otra venganza que el olvido 
ni otro perdón. Un dios ha concedido 
al odio humano esta curiosa llave. 

Soy el que pese a tan ilustres modos 
de errar, no ha descifrado el laberinto 
singular y plural, arduo y distinto, 

del tiempo, que es uno y es de todos. 
Soy el que es nadie, el que no fue una espada 
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.