“Oda al aceite”

Cerca del rumoroso

cereal, de las olas

del viento en las avenas,

el olivo

de volumen plateado,

en su torcido

corazón terrestre:

las gráciles

olivas

pulidas

por los dedos

que hicieron

la paloma

y el caracol

marino:

verdes,

innumerables,

purísimos

pezones

de la naturaleza,

y allí

en

los secos

olivares,

donde

tan sólo

cielo azul con cigarras,

y tierra dura

existen,

allí

el prodigio,

la cápsula

perfecta

de la oliva

llenando

con sus constelaciones el follaje:

más tarde

las vasijas,

el milagro,

el aceite.



Yo amo las patrias del aceite,

los olivares

de Chacabuco, en Chile,

en la mañana

las plumas de platino

forestales

contra las arrugadas

cordilleras,

en Anacrapi,

arriba,

sobre la luz tirrena,

la desesperación de los olivos,

y en el mapa de Europa,

España,

costa negra de aceitunas

espolvoreada por los azahares

como por una ráfaga marina.

Aceite,

recóndita y suprema

condición de la olla,

pedestal de perdices,

llave celeste de la mayonesa,

suave y sabrosa

sobre las lechugas

y sobrenatural en el infierno

de los arzobispales pejerreyes.

Aceite, en nuestra voz, en

nuestro coro,

con

íntima

suavidad poderosa

cantas:

eres idioma

castellano:

Hay sílabas de aceite,

hay palabras

útiles y olorosas

como tu fragante materia.

No sólo canta el vino,

también canta el aceite,

vive en nosotros con su luz madura

y entre los bienes de la tierra

aparto,

aceite,

tu inagotable paz, tu esencia verde,

tu colmado tesoro que desciende

desde los manantiales del olivo.